Poesía

Poema N° 4 (Jesús Ruiz Nestosa)

Hay palabras que no se dicen
en el indeleble gesto final.
Ni amor, ni vida, ni muerte.
Simplemente nada. Quizá una caricia.
Luego los rumores de la noche
y el viento de la madrugada
La oscuridad se diluye en el día.
La vida se apaga al mismo tiempo
que el lucero del alba.
Y el sol se levanta sobre un mundo
que ya no tiene significado.



 BARRIO SIN LUZ (Pablo Neruda)

¿Se va la poesía de las cosas 

o no la puede condensar mi vida? 

Ayer —mirando el último crepúsculo— 

yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.

Las ciudades —hollines y venganzas—, 

la cochinada gris de los suburbios, 

la oficina que encorva las espaldas, 

el jefe de ojos turbios.

Sangre de un arrebol sobre los cerros, 

sangre sobre las calles y las plazas, 

dolor de corazones rotos, 

podre de hastíos y de lágrimas.

Un río abraza el arrabal 

como una mano helada que tienta en las tinieblas: 

sobre sus aguas se avergüenzan 

de verse las estrellas.

Y las casas que esconden los deseos 

detrás de las ventanas luminosas, 

mientras afuera el viento 

lleva un poco de barro a cada rosa.

Lejos... la bruma de las olvidanzas 

—humos espesos, tajamares rotos—, 

y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean 

los bueyes y los hombres sudorosos.

Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas, 

mordiendo solo todas las tristezas, 

como si el llanto fuera una semilla 

y yo el único surco de la tierra.

TÚ ME QUIERES BLANCA (Alfonsina Storni)

Tú me quieres alba,

me quieres de espumas,

me quieres de nácar.

Que sea azucena

Sobre todas, casta.

De perfume tenue.

Corola cerrada .

Ni un rayo de luna

filtrado me haya.

Ni una margarita

se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,

tú me quieres blanca,

tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas

las copas a mano,

de frutos y mieles

los labios morados.

Tú que en el banquete

cubierto de pámpanos

dejaste las carnes

festejando a Baco.

Tú que en los jardines

negros del Engaño

vestido de rojo

corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto

conservas intacto

no sé todavía

por cuáles milagros,

me pretendes blanca

(Dios te lo perdone),

me pretendes casta

(Dios te lo perdone),

¡me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,

vete a la montaña;

límpiate la boca;

vive en las cabañas;

toca con las manos

la tierra mojada;

alimenta el cuerpo

con raíz amarga;

bebe de las rocas;

duerme sobre escarcha;

renueva tejidos

con salitre y agua:

Habla con los pájaros

y lévate al alba.

Y cuando las carnes

te sean tornadas,

y cuando hayas puesto

en ellas el alma

que por las alcobas

se quedó enredada,

entonces, buen hombre,

preténdeme blanca,

preténdeme nívea,

preténdeme casta

NO TE RINDAS (Mario Benedetti)

No te rindas, aún estás a tiempo

de alcanzar y comenzar de nuevo,

aceptar tus sombras, enterrar tus miedos,

liberar el lastre, retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

continuar el viaje,

perseguir tus sueños,

destrabar el tiempo,

correr los escombros y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

aunque el frío queme,

aunque el miedo muerda,

aunque el sol se esconda y se calle el viento,

aun hay fuego en tu alma,

aun hay vida en tus sueños,

porque la vida es tuya y tuyo también el deseo,

porque lo has querido y porque te quiero.

Porque existe el vino y el amor, es cierto,

porque no hay heridas que no cure el tiempo,

abrir las puertas quitar los cerrojos,

abandonar las murallas que te protegieron.

Vivir la vida y aceptar el reto,

recuperar la risa, ensayar el canto,

bajar la guardia y extender las manos,

desplegar las alas e intentar de nuevo,

celebrar la vida y retomar los cielos,

No te rindas por favor no cedas,

aunque el frío queme,

aunque el miedo muerda,

aunque el sol se ponga y se calle el viento,

aun hay fuego en tu alma,

aun hay vida en tus sueños,

porque cada dia es un comienzo,

porque esta es la hora y el mejor momento,

porque no estas sola,

porque yo te quiero.

LA CASA (Gabriela Mistral)

La mesa, hijo, está tendida 

en blancura quieta de nata, 

y en cuatro muros azulea, 

dando relumbres, la cerámica. 

Ésta es la sal, éste el aceite 

y al centro el Pan que casi habla. 

Oro más lindo que oro del Pan 

no está ni en fruta ni en retama, 

y da su olor de espiga y horno 

una dicha que nunca sacia. 

Lo partimos, hijito, juntos, 

con dedos duros y palma blanda, 

y tú lo miras asombrado 

de tierra negra que da flor blanca. 

Baja la mano de comer, 

que tu madre también la baja. 

Los trigos, hijo, son del aire, 

y son del sol y de la azada; 

pero este Pan «cara de Dios»(*) 

no llega a mesas de las casas. 

Y si otros niños no lo tienen, 

mejor, mi hijo, no lo tocaras, 

y no tomarlo mejor sería 

con mano y mano avergonzadas. 

DEFENDER LA ALEGRÍA (Mario Benedetti)

Defender la alegría como una trinchera 

defenderla del escándalo y la rutina 

de la miseria y los miserables 

de las ausencias transitorias 

y las definitivas 

defender la alegría como un principio 

defenderla del pasmo y las pesadillas 

de los neutrales y de los neutrones 

de las dulces infamias 

y los graves diagnósticos 

defender la alegría como una bandera 

defenderla del rayo y la melancolía 

de los ingenuos y de los canallas 

de la retórica y los paros cardiacos 

de las endemias y las academias 

defender la alegría como un destino 

defenderla del fuego y de los bomberos 

de los suicidas y los homicidas 

de las vacaciones y del agobio 

de la obligación de estar alegres 

defender la alegría como una certeza 

defenderla del óxido y la roña 

de la famosa pátina del tiempo 

del relente y del oportunismo 

de los proxenetas de la risa 

defender la alegría como un derecho 

defenderla de dios y del invierno 

de las mayúsculas y de la muerte 

de los apellidos y las lástimas 

del azar 

y también de la alegría.

TODAS ÍBAMOS A SER REINAS (Gabriela Mistral)

Todas íbamos a ser reinas,

de cuatro reinos sobre el mar:

Rosalía con Efigenia

y Lucila con Soledad.

En el valle de Elqui, ceñido

de cien montañas o de más,

que como ofrendas o tributos

arden en rojo y azafrán.

Lo decíamos embriagadas,

y lo tuvimos por verdad,

que seríamos todas reinas

y llegaríamos al mar.

Con las trenzas de los siete años,

y batas claras de percal,

persiguiendo tordos huidos

en la sombra del higueral.

De los cuatro reinos, decíamos,

indudables como el Korán,

que por grandes y por cabales

alcanzarían hasta el mar.

Cuatro esposos desposarían,

por el tiempo de desposar,

y eran reyes y cantadores

como David, rey de Judá.

Y de ser grandes nuestros reinos,

ellos tendrían, sin faltar,

mares verdes, mares de algas,

y el ave loca del faisán.

Y de tener todos los frutos,

árbol de leche, árbol del pan,

el guayacán no cortaríamos

ni morderíamos metal.

Todas íbamos a ser reinas,

y de verídico reinar;

pero ninguna ha sido reina

ni en Arauco ni en Copán...

Rosalía besó marino

ya desposado con el mar,

y al besador, en las Guaitecas,

se lo comió la tempestad.

Soledad crió siete hermanos

y su sangre dejó en su pan,

y sus ojos quedaron negros

de no haber visto nunca el mar.

En las viñas de Montegrande,

con su puro seno candeal,

mece los hijos de otras reinas

y los suyos nunca-jamás.

Efigenia cruzó extranjero

en las rutas, y sin hablar,

le siguió, sin saberle nombre,

porque el hombre parece el mar.

Y Lucila, que hablaba a río,

a montaña y cañaveral,

en las lunas de la locura

recibió reino de verdad.

En las nubes contó diez hijos

y en los salares su reinar,

en los ríos ha visto esposos

y su manto en la tempestad.

Pero en el valle de Elqui, donde

son cien montañas o son más,

cantan las otras que vinieron

y las que vienen cantarán:

-"En la tierra seremos reinas,

y de verídico reinar,

y siendo grandes nuestros reinos,

llegaremos todas al mar."